mucho rimel

La sangre en el ojo

2008-07-16T17:33:00.001-07:00

Denso mareo de tristeza

en el sopor nocturno

delicado y sublime,

como mi dolor

Juego con mi respiración

y descubro todo un lenguaje

de voces que repiten lo mismo

de todas mis personas arrepentidas,

desencantadas todas ellas.

El humo,

siempre el humo y mi respiración

como terapeutas malos

y como si fuera poco,

todavía no se ha largado

a llover.

2008-06-27T17:10:00.000-07:00

Aburrida

piensa en mutantes

canciones

hiladas en azules fotos

de parques con palomas

roboticas

de ese dia

(o algun dia)

que agujerearon a picotazos

un zapato enterrado

en el arenero

de domingo.

Cuadro

2008-03-01T13:14:00.000-08:00

En la marquesina de un colectivo anuncian algo de las FARC, con la síntesis más deforme y bizarra posible. Seguidos por ofertas de supermercados y planes de ahorro para teléfonos celulares, la pantalla termina contando un chiste cordobés y dando la receta para una tarta de brócoli. De pronto, un tipo sube tocando la lambada con su charango. Rutilante. Lo llenan de monedas y hasta un billete de 2 pesos. Un adolescente petisito, falshea y aplaude anonadado persiguiendo a su nuevo ídolo con la mirada, hasta perderlo en una parada para abandonarse a su melancolía otra vez.
En una vereda de Lomas de Zamora, a eso de las 10, un hombre mayor se detiene a pisar cucarachas y bichos raros. Está ensañado y se averguenza al encontrar las miradas de algunos. Trata de justificarse con una expresión de “Pero viejo ¿usted no haría lo mismo?” y dos señoras se alejaron unos pasos, asustadas. El tipo quedó inmóvil, con su moral solitaria y los cadáveres reventados en el piso. Hubo tristeza en la cara de todos.
La coca que compré ya estaba caliente y tiré un chorrito sobre los insectos mutilados. No había nadie a mi alrededor. Me avergoncé en secreto y tuve ganas de llorar.

2008-01-02T16:35:00.000-08:00

Como palas

Manos que me traen al mundo y me lavan el cuerpo,

Me exploran

Me sostienen al caminar

Manos que remontan barriletes y se elevan junto a él

Manos que saludan tras un vidrio cualquiera

O se pierden tras abrir un picaporte eterno.

Las manos que me alejan

Las manos que no soy

Manos que amasan el pan hasta el trance

Manos que se cierran en la oscuridad

Y florecen siempre

Queriendo acariciarlo todo:

La piel de la ballena,

El mármol liso,

Tu pelo mojado.

Buscándolo todo como tarántulas ansiosas

Manos que siembran la fruta

Que masturban la vida

Que entierran al ser sin vida

Manos que juegan a ser aves

(Que se olvidan del ser)

Manos que empuñan la guitarra en la niebla

Que buscan caracoles en la arena

Que duermen cálidas en los bolsillos de paño.

Manos que acarician la boca

Y la callan de repente.

Las manos que encierran secretos revelados

por los locos o los sabios

Manos que se posan sobre el ser

Y arden de luz con el tacto.

Manos que se hacen un cuenco para el agua,

La tierra y el arroz

Las manos que curan y que dañan

Manos que masajean la locura del hombre

Que construyen el arte, como palas maestras.

Las manos que tiemblan en la incertidumbre

Que sudan en el amor

Y crían la esperanza

En aviones de papel.

Clima

2007-09-21T15:02:00.000-07:00

De chica rogaba que lloviera para que mis viejos amasaran tortas fritas, mientras dibujaba escuchando las gotas o miraba un capítulo de Mork & Mindy enterrada en la cama. Las botas de goma y el paraguas infantil, tal vez un piloto de plástico y salir a chapotear a la calle. La melancolía inevitablemente lo hace más mágico de lo que era en realidad. Quizás por todo eso me encante la lluvia.

Las sensaciones climáticas nos marcan impresiones subjetivas y fuertes como huellas en la memoria. Ciertos veranos en la playa y una canción de radio, las tormentas eléctricas y el sobresalto de los truenos, el ruido seco del granizo, los inviernos lapidarios, el café de otoño, alguna nevada, perfumes de una primavera alérgica y enamorada, etc. Todos tenemos un recuerdo o una sensación particular, algo que nos deja oscilando entre el amor y el rechazo inexplicable. Es enorme el poder fortuito del clima, que gravita sobre nosotros como un hechizo que nos abraza, nos enferma y nos vuelve a curar. Apenas nos damos cuenta de lo maravilloso que es, muy alejados del significado sagrado que tenía para los antiguos y las historias mitológicas que explicaban a los fenómenos climáticos como sucesos fantásticos. Hoy ya no construimos tótems donde venerar al dios de lluvia por ejemplo, ni un sistema de culto para adorar las dádivas de la primavera.

Sin embargo, existe una especie de sensor interno que nos alerta, algo así como un “apasionamiento” que remueve instintos y hasta raya con la intuición, al igual que los animales. No rodean señales casi imperceptibles que olemos, sentimos en la piel y nos penetra la psiquis como un presentimiento sin forma. Y luego el milagro seguro: el chaparrón breve o un cambio de estación entero. ¿No es mágico?

Con las primeras señales de la primavera, el engranaje se vigoriza. La gente se va despabilando, vuelven los días de asados al sol, las caras que miran al cielo con los ojos cerrados, las ventanas abiertas y la sorpresa ante las plantas como si renacieran cada vez más verdes. Todos se asoman de nuevo y respiran. Los animales, las señoras en las veredas, la música que se escapa de las casas, las cervezas frías en las terrazas, el riego fecundo, las alegrías del hogar. La ropa de invierno se guarda en bolsas dentro de alguna puerta del ropero, naftalina y olvido feliz. Se descubren los brazos, piernas y cuellos, entregados a la brisa y la luz que invade más y más horas. Las plazas se reinauguran con enamorados nuevos, pochoclos y bicicletas ansiosas. La primavera es valiente porque vence el letargo del invierno, lista para dar vida. Y para dar vida se precisa valor, decía mi abuela.

Siempre hay belleza, hasta en el encierro del frío y los días nublados. ¿Acaso no es hermoso el ritual del café, las pilas de frazadas, las bufandas y ese extraño oxigeno de la noche, tan lunar y tan azul?. Las heladas por la mañana, el aliento hecho nube de vapor en el aire, los vidrios empañados listos para ser dibujados por un dedo, la estufa que calienta las manos cuando venís de la calle.

Es gracioso a veces cómo nos enojamos con el tiempo. Apenas caen unas gotas, mucha gente (que no irá justamente a recital a cielo abierto) se queja sin razón como si fuera una maldición terrible. Como si siempre quisieran un día soleado imposible, sin considerar otros matices hasta más interesantes tal vez. Si hace frío queremos 30 grados y viceversa (y rapidito si es posible).

Más allá de todas las tragedias climáticas, es curioso cómo a lo largo de los siglos, perdimos esa sabia contemplación con el humor de la naturaleza, como si acaso también pudiéramos digitarlo. ¿Cómo habrá sido todo cuando las personas celebraban los hechos más naturales?. Una fiesta eterna, indudablemente.

La Strada

2007-08-07T17:57:00.000-07:00

«Al inicio de La Strada había sólo un sentimiento confuso de la película, una nota suspendida que proporcionaba tan sólo una melancolía indefinida, un sentido de culpa difuso como una sombra; vago y doloroso, compuesto de recuerdos y de presagios. Este sentimiento sugería con insistencia el viaje de dos criaturas que están fatalmente juntas, sin saber por qué. (...) Hacía mucho que quería hacer una película para Giulietta: me parece una actriz singularmente dotada para expresar con inmediatez los estupores, los sustos, los frenéticos regocijos y los cómicos oscurecimientos de un payaso.»

Federico Fellini.

Es curioso cómo el relato de dos historias individuales, puede capturar el espíritu dominante de un lugar y época enteros. Quizás en eso resida la genialidad narrativa y artística de su autor, el modo interpretativo y casi inconsciente en que proyecta sus más íntimas impresiones. En La Strada, Fellini lo que consigue es un retrato global de toda la Italia hambrienta de posguerra y hasta la idiosincrasia de todos los pueblos mediterráneos, a través de la marginalidad y desdicha de sus personajes.

Una campesina pobre y -lo que hoy llamaríamos- “disminuida”, es vendida por su familia al cruel Zampanó (Anthony Quinn), un mundano artista de circo. Subestimada por la prepotencia de su amo, la sumisa Gelsomina se ve obligada a acompañarlo en sus espectáculos, donde él parte cadenas ante un público desafiante. Una especie de amor-odio va gestándose dentro de ella, como si no pudiera vivir sin la falsa seguridad que le devuelve el sometimiento de Zampanó. Así, legitima el maltrato y la indiferencia conformándose con una vida servil, donde su único escape será la magia del circo. Allí encontrará la confianza en sí misma gracias a un artista soñador, a quien Zampanó sabrá apartar fatalmente.

El dulce y triste personaje de Gelsomina, definida por Fellini pero interpretada por su esposa Giuletta Masina como un clown cuya desdicha recorre cada fotograma; se podría encontrar, aunque en un pasaje mucho más extremo, en las protagonistas de los films de Lars Von Traer, Emily Watson en Rompiendo las olas (Breaking the Waves, 1995) y la histriónica Bjork en Bailarina en la oscuridad (Dancer in the Dark, 2000). Sin embargo, la contundencia dramática de Masina permanece cimentada como única desde su debut en Camarada (1946), dirigido por Roberto Rosellini.

Sin dudas, La Strada irrumpe como un prodigio sensible, donde la economía narrativa alcanza su esplendor sin descuidar detalles. En este contexto y con la complejidad de su autor, es donde el film se convierte en una historia de amor imposible, más que en denuncia social. El amor abnegado de la tierna payasa, confronta una y otra vez con el amor oscuro y orgulloso de Zampanó, aunque acabe finalmente consumido por su inevitable soledad. Una lección espléndida sobre la cobardía, el egoísmo y el desamparo frente a la infinita bondad que trasciende el drama hasta el límite, en todas sus formas.

Candidata al Oscar en 1957 como mejor guión por Federico Fellini y Tullio Pinelli y ganadora del León de Plata en el Festival de Venecia en 1954, La Strada se sublimó como una maravillosa “road-movie” tal como alude su título: La calle. Dolorosa, amarga y llena de sorpresas, donde no siempre sobrevive el más fuerte.

Es por esto que Fellini, además de ser reconocido como uno de los cimientos del modernismo cinematográfico, también debería ser recordado como un excelente creador de personajes e historias, potenciado luego con la llegada de la revolucionaria La dolce vita en 1960, donde la búsqueda de nuevas formas artísticas lo acabaron por consagrar como uno de los más grandes autores cinematográficos del siglo XX.

Federico Fellini, "Hacer una película". Ed. Paidós. Colección "La memoria del cine". Barcelona, 1999.

Pájaros volados

2007-08-07T15:20:00.000-07:00

Un pájaro naranja se asomó por la ventana, es el mismo pájaro de ayer que me miraba inmóvil desde el jardín. Me siguió a la calle y voló hasta desaparecer entre los árboles oscuros. Me gustó verlo otra vez, sólo por un privado gusto hacia el pensamiento mágico.

Sospecho que ese pájaro sabe más de mí que nadie en el mundo. Esas cosas simplemente se saben...

2007-07-24T12:02:00.000-07:00

Un terrible verano azota los suburbios de Viena. Reposeras, cemento y cuerpos obesos sudando bajo el sol, son la constante de una historia donde el patetismo y la soledad entrecruzan las vidas, reduciéndolas a meros insectos disfuncionales y sórdidos. Una mujer martirizada por su cruel proxeneta, un viudo que reemplaza su difunta esposa por una fiel mucama, un solitario vendedor de alarmas a domicilio, una chica que hace dedo tortura a quienes la recogen con preguntas absurdas, un tipo psicótico golpea a su novia showgirl y un matrimonio separado bajo el mismo techo, convive con el dolor de la muerte de su hija. Algunas de las historias que circulan entre la locura y la naturaleza vejatoria de una sociedad degradante. “Dogs Days”, primer film de ficción del austríaco Ulrich Seidl, sin dudas es una de la representantes de ese género despiadado que podría llamarse “la vita non e bella”, donde las historias confluyen en una atmósfera deliberada de orfandad, violencia y ternura, llámese Magnolia, 21 Gramos o Babel (como un ya agotado y poco discreto intento).

Seidl arroja una mirada áspera y hasta morbosa de sus paisanos, fotografiando sus cuerpos fláccidos, su soledad brutal y la rigurosa decadencia manifestada en el sexo o una simple mirada.

“Pueblo dotado para la belleza, gloriosa Austria” canta aterrado un tipo apuntado a pistola, siendo obligado a entonar el himno. Todos tiemblan, sudan y padecen tácitamente esa condición tan “austríaca” que hasta el propio director pareciera lamentar, como si la belleza y el desasosiego humano hubiesen elegido un lugar y tiempo en el mundo.

2007-05-10T09:07:00.000-07:00

- Hola, si, ¿Sra.Elena Fortabat?
- Si, quien es
- Como le va. Le habla Victoria de parte del Sr. Jorge A. Es para hacerle una invitacion.
- Si, querida.
- Si. Es para un evento el dia jueves. A las siete, eh, a las 19. En la calle Migueletes al 2300.
- ¿Migueletes?. ¿Por donde queda eso querida?
- No tengo idea. Yo soy de zona sur. Apenas conozco el centro
- Ahhhh, ¿de la patagonia?
- No señora, de Burzaco. Queda en la zona sur del conurbano. Pasando Adrogué ¿le suena?
- Ah, querida, ahora si. Tenia algunas muy queridas amigas por esos pagos...
- Ah, mire usted. Bueno ¿piensa que va a poder asistir al evento?
- Ay querida, voy a estar grabando todo el dia. Pero quizas llegue a eso de las 20.
- Tu viejo era un nazi, tu viejo era un nazi... Si como no!, el cocktel dura hasta medianoche. Le agradezco su tiempo y que siga bien.
- Mil gracias querida. Adiós.

No me pregunten cómo demonios fuí a dar con esta mujer, pero sucedió. Muchos pensamientos te atraviesan cuando hablás con personas que pertenecen al aberrante cono del poder económico, cuyos estragos bien conocemos todos. Volví pensando en ella en el tren, mientras un tipo increíble vendía bolígrafos maravillosos por solo 2 pesos. Perros, afiches, gritos, barbarie, vida. No hay nada mas hermoso que volver a casa...

No me hagas bailar cumbia

2007-04-03T12:45:00.000-07:00

Los cumpleaños de 15 son decididamente un mundo aparte o quizas su costado mas pedorramente feliz. Un salón que varía de acuerdo al presupuesto familiar, una pendeja caprichosa y los personajes de siempre: El padrino borracho loco por tocar un culito, la tía que rompe la dieta y engulle sentadita toda la noche, los mozos con tremendísima cara de culo, el lomo con papas noisset y muchos cubiertos, el centro de mesa que alguna siempre se afana, etc. Y a todo esto alguien que siempre aparece de la nada y te agarra del brazo obligándote a bailar "El beso del Osito" y uno no sabe cómo administrar la cara de "SEÑOR SUELTEME O LO MATO". Nos miramos con mi novio sin entender la desmesurada insistencia del hombre por concentrar al salón entero en la pista pachanguera y nos cagamos de risa.

Hablando hace unos días con mi amigo Mendele, coincidimos en la misma terrible pero sensata impresión. El, como reciente mozo de un lugar de eventos, sorprendido por el bizarro comportamiento en estas fiestas, siendo testigo estoico del aquelarre y la tristeza fiestera.

Reggaeton, cuerpos amontonados en trencitos transpirados, provocación vacía, corbatas en la frente y miradas perdidas, gente que llora por algo, quinciañera en patas, sobras de comida, nenes que duermen en sillas, la familia unida, cotillón, bailarinas de axé robandole la poca razón al tío, la tía celosa, souvernirs con tul, desayuno con medialunas, amanecer, me duelen los pies, no aguanto más...

Maravillosidades del aburrimiento

2007-03-15T11:49:00.000-07:00

Saber de la proximidad del otoño me revive, me da ganas de hacer cafe y pensar que muchas cosas pueden ser posibles, a medida que lo preparo lentamente y dejo ensuciar de hojas mi patio (porque me gusta que se ensucie). Resignifico mi aburrimiento matinal y respiro una vez más. Esta nublado y tambien me gusta. El silencio es abrasador y salgo a caminar. Esto es lo que más se parece a la felicidad. Tan solo el ingenuo instante de la certeza.

Sr. Oficinista: Renuncie.

2007-01-19T04:55:00.000-08:00

Renuncié. Ajá. Una mañana le dije a mi jefa "me voy" y no hubo forma de que lograran convencerme. Es increible el poder del Agotamiento acumulado y cuando se estalla, las desiciones son indeclinables. Aaaahora se respira, se respira mucho mejor, se abren cosas, se cierran otras terribles. Tengo que acostumbrar a mis pulmones al sano ejercicio de la respiracion, algo que durante años se habia afofado en una oficina miserable, hermetica y prisionera.

No más trenes enloquecidos, ni paranoia, ni fobia a las llegadas tarde, ni las psicopateadas insoportables. Hoy brindo por vos, por mi, por esta sensacion bellisima de liberacion y orgullo bueno.

Debilidad

2007-01-05T12:33:00.000-08:00

Abanicame

Abanicame con las piernas, abrí la ventana

respirá de la luna

quiero escucharte respirar

al lado mío

arriba mío

siempre, siempre, siempre

hace calor

somos el barro, el vapor, el insecto, la mala palabra

decís que soy injusta

maullo

explotás

somos incesto, dios, corrupción, eternidad.

The Beta Band

2006-12-28T09:42:00.000-08:00

Paisanos litúrgicos de medianoche.

por Darío Falcón

Mi primer acercamiento a The Beta Band fue a través del cine. Lo cierto es que en el Centro Cultural Bernardino Rivadavia, en el clásico subsuelo de calle 7 de La Plata, proyectaban “Alta fidelidad” del director inglés Sthepen Frears y no pude dejar de asistir al evento. El protagonista del film, melómano irrecuperable y propietario de una tienda-boutique de música, promete vender en tiempo récord unos cuantos discos de la banda. Allí es donde escuché la pegadiza melodía de “Dry the rain”, primer tema del EP “Champions versions” de este cuarteto que mas tarde irrumpirá en con un espíritu renovador.
En el Planeta Beta conviven armoniosamente el señor analógico y la señora digital. No hay rivalidad entre las dos modalidades porque ninguna se propone superar a la otra. El trono es compartido aunque sea evidente la jerarquía de uno de los patronos. Los miembros del grupo no han ocultado su desagrado por bandas como Blur, Oasis, Manic Street Preachers y Stereophonics y hasta han declarado en alguna oportunidad estar hartos de la realidad en pro de una música, de algún modo, futurista. Aunque sin atreverse a tomarla por asalto, en sueños la vanguardia merodea cada una de sus propuestas englobadas con la definición de nueva psicodelia. Una discontinuidad espacio-temporal o una continuidad espacial virtual. Como quieran llamarlo. Este es uno de los distintivos de la banda. La exploración de diversas geografías nos sumerge en un ámbito en el que de lo conocido a lo desconocido hay apenas un sólo paso.
En l998 editan “The tree Eps”, una compilación de tres trabajos de corta duración, que logra alcanzar una organicidad impensada. “Dry the rain” podría remitir en una primera escucha a alguna canción de Beck, pero a medida que los fonogramas van circulando comenzamos a notar que aquí el pastel sonoro se elabora con ingredientes propios. Una especie de himno moderno escocés con una progresión envidiable. Ideal para tararear un sábado a la madrugada en algún barsucho de mala muerte.
“Monolito” es el registro de un tour surrealista por las cloacas de un hotel africano. De corte safárico, podría ser pensado como un estudio metódico de los sueños. Después de escucharlo diría Breton: “Cabrá esperar que los misterios que dejen de serlo nos ofrezcan la visión de un gran misterio”. Dieciséis minutos cincuenta en los que se incluye también una versión musical libre del matadero de Esteban Echeverría. Matanza y resurrección de vacas profanas que no dan leche y que como si fuera poco, ladran.
La gema sagrada de este ultimo EP quizás sea “Dr. Baker”. Aquí la voz en clave salmódica de Steve Mason nos transporta de inmediato a la antiguedad. El cantante podría ser tranquilamente Veda, el venerable, recitando en forma no tradicional su historia eclesiástica Gentis Anglorum. Un canto gregoriano disidente.
En l999 sale a la venta “The Beta Band”, un primer álbum de estudio que ellos mismos se encargan de definir como lo peor de ese año. Caótico en su totalidad, se nos presenta como un paroxismo de la no linealidad. Un disco licencioso, caprichoso pero sin que estos términos le jueguen en contra. Aburrido tal vez no sea la palabra adecuada para referirse a este debut extraño. Y en ese caso, no estamos ante un grave problema, porque hasta el aburrimiento y el relajo tienen derecho a tener una banda de sonido. Sería demasiado idiota pretender que todos los discos nos alegraran la vida. La virtud parecería residir aquí en su defecto. En ese punto impreciso que es la duermevela, se instalan estos escoceses para pasar de un lado a otro sin pedir permiso, esquivando todos los peajes, con desvíos provocadores y con viajes oníricos inimitables. Si bien el primer rasgo identificable es el de su heterogeneidad, deberíamos pensar después de varias escuchas, que estamos ante una ilusión de fragmentación, porque finalmente puede ser percibido como una totalidad ubicada siempre un paso mas allá de lo audible. Quizás sea el disco más poético, el más intuitivo, el que más riesgos asume.
“The Beta Band Rap” es un sanguche anunciado con rodajas de folk lactal y rockabilly en ambos lados. Una vuelta en calesita o una sesión de tiro al blanco en alguna kermese de barrio, un travelling por las calles del bronx y un baile alocado en algún tugurio de los años 50.
“It’s not too beatiful” nos acerca el plano aéreo a una ciudad en ruinas, con ambulancias que se manejan solas y que esquivan persistentes bombas de lava. Una sirena constipada crispa los nervios con su tartamudeo. Un dictamen borroso y destellos épicos que interactúan en esta ópera rock con especias wagnerianas.
Las cuerdas vocales de Barry White se rebelan en “Dance o’er the border”. Que la cena no esté lista a tiempo puede generar reacciones y situaciones diversas. Aquí cada comensal es invitado a abandonar su plato vacío y a subir al escenario para emitir las sonoridades que más le plazcan. La camareras agradecidas. Un respiro desacostumbrado.
Una guitarreada como la de “Brokenup...” es una guitarreada. Dos o tres leños encendidos, una pila de arena y agua. Palmas enrojecidas o un tratado sobre la perseverancia.
Llorar, reir y cantar al mismo tiempo puede generar una compulsion vocal como la de Smiling, muy graciosa por cierto. No quepa la menor duda de que este grupito de adolescentes ha decidido abandonar la escuela para transformarse en personajes-duendes de un video juego. Celebrar hasta que alguien ponga una ficha, parece ser en esta aventura, una decisión acertada.
Si el disco anterior puede ser definido como un compendio sonoro de poesías, por primar la inspiración, la intuición, lo anárquico, asistimos aquí a la configuración de un libro musical de cuentos cortos, donde la lógica y el concepto parecen haber conquistado una parte del terreno. La integración de lo heterogéneo ya no se da un plano meramente abstracto, sino que responde a una idea de lo concreto, siempre en función de las leyes que rigen el pequeño universo de la banda.
“Disparos calientes 2” es una producción solvente y rigurosa en su apuesta por alcanzar una perfección de la locura. Un acercamiento científico a la irracionalidad de lo no-cotidiano.
La soledad que nos sugiere “Gone” es tan densa como inabarcable. Imaginemos el estado de oscuridad de alguien que ha sido expulsado de la vigilia para siempre. Una inevitable sensación de vacío y desasosiego para un desterrado, puesto a vagar día y noche por el desierto.
En agosto de 2004 y debido al “escaso éxito comercial”, Beta Band anuncia su separación no sin antes dejarnos el que es sin lugar a dudas, el disco más elaborado y pensado de los músicos oriundos de Edimburgo. Heros to zeros (o4), neo-barroco y cautivante, es el punto cúlmine y apoteótico de estos muchachos que supieron aportar durante 8 años, sugestivas dosis de oxígeno a una escena musical desgastada. Es imposible dejar de advertir el homenaje retro-futurista a U2 en Assessment y la amniótica-espacial Wonderful. En Rhododendron , en cambio, percibimos una especie de coctelera sagrada que nos introduce en una canción de cuna-mambo, acondicionada por un viejo sintetizador, que en otras circunstancias, Gary Numan, les podría haber facilitado. Por último destaco la japonesa y conmovedora Troubles , porque para este cuarto y último disco, debe ser el lector de esta nota el que se embarque en la comprometida aventura de descubrirlo, revelarlo por sí solo. Ah. Además recomiendo escuchar los dos trabajos de Lone Pigeon , el proyecto de Gordon Anderson (Ex miembro de la banda). Tanto Concubine Rice (02) como Schoozzzmmii (04) son discos de una extrañeza insondable que, al igual que Deserter’s songs de Mercury Rev (98) y The charm of the highway strip (93) de Magnetic fields , nos sumergen en una paranoia lenta y silenciosa, solo para quienes se atrevan a escuchar lo inescuchable. Ese vertigo al que hacía referencia Rimbaud. Por el lado de Steve Mason, nos tropezamos con su nuevo emprendimiento solista, King Biscuit Time, que cuenta con un EP titulado No Style y un larga duración de reciente salida “Black gold”. Pero no desesperen porque volverán. Si. Algún día volverán los cuatro paisanos con su equino alado, y cuando esto suceda, cuando detonen los primeros acordes, las primeras melodías, en el mismísimo mainstream de la música se hará justicia. ¡Sequen la lluvia!. ¡Oda en sueños a Beta Band!.

FIZZ

2006-12-18T07:46:00.000-08:00

Tuvimos nuestros 15 minutos de fama. No importa donde ni porqué. Pero creanlo. Mariana (derecha) mi amiga y compañera de plumas, autora del nombre de este blog, abriendo su hermosa bocota en un grito ensordecedor. Yo (izquierda) cual quinceañera pasadita en copas, sosteniendo el ramo y la razón tambien. Fue una tarde muy muy feliz. Gracias a mis amigas, mi amor y el queridísimo champán.

Litros

2006-12-14T08:58:00.000-08:00

Una guitarra respira por el túnel de agua, agua en círculos perfectos que se fugan en extensiones insospechadas.
Eco, eso, eco mediterráneo…
Aves, todas zancudas en el azul profundo del imposible.
Olas cremosas, campanadas fúnebres a lo lejos, la piel que se tensa y resiste bajo el sol de la embarcación.
Nadar es bello pero insuficiente. ¡Si existiera otra forma de copular con la magnificencia del líquido!
Sal, irrealidad, bocanadas de los muertos.
Gordura del mar, besos del paisaje, blancura de los hogares,
Canela ahogada en la sartén de la griega que suda en silencio
y envejece absoluta.
Alguien emigra,
Promete danzar en su regreso
Y deja volar su sombrilla roja en la marea endiablada.

(Roja vida
Roja muerte
Roja totalidad)

El sueño es el mago que acaricia a los débiles
A los hombres niños en lavandas
Y penetra
Impregna las sedas madres de la antigüedad.
Caigo
Se caen todos en remolinos de humo
En la invisibilidad del gozo que obsequia el mago.
Esta noche me hundo en el placer primitivo
de quien se rinde ante la voluptuosidad de un ensueño
inevitablemente
manco.

COCO ROSIE / Noah´s Ark

2006-12-04T10:07:00.000-08:00

Viajar en un subte cinematográfico, donde a las personas se les deforma la cara y se escuchan todas las respiraciones posibles, puede suceder. Y más si por encima de esa escena subterránea, fluye un mundo descolorido de teléfonos histéricos, orfandad y locura, ajeno al estado casi acuático-uterino que proponen las hermanas del dúo Coco Rosie. Todo en esa guarida sensible proviene del eco, la delicadeza y la suspensión ansiosa. Con voces infantiles, efectos ensoñadores y coros fantasmales, el disco se eleva en una espiral sin espacio ni tiempo hacia un universo de amplitud desenfrenada. Con la fresca ingenuidad de un susurro al oído, melodías de una dulzura oscura y melancólica, todo el disco funciona como lo haría un sahumerio de sándalo en una silenciosa noche de verano...

Si, quiero

2006-12-01T11:10:00.000-08:00

Y en la frente me escribi tu nombre, por primera vez...

Soy grasa

2006-11-30T07:39:00.000-08:00

Tengo que aceptarlo. Ojo, ser grasa no tiene nada que ver con mirar a Tinelli, leer el Código da Vinci o soñar con ir de shopping a Miami. No podría aunque quisiera. Ser grasa es una insignia, una característica tan ineludible como el color de pelo, el tamaño de las orejas o la posición lumbar (que dicen que se corrige pero mienten). Ser grasa es muy divertido y aceptarlo, todavía mas. La grasada que me divierte es la desfachatez de estar haciendo algo sin importar si es burdo o elegante. Relajarse, olvidarse, combinar los colores para el culo, sobre-maquillarse, flashear con una canción sin importar si es brit-pop o rock psicodélico, putear fuerte si la monedita no pasa por la máquina del bondi, comer un pancho en el tren, no preocuparse por ser “interesante”, que se te escape una guarangada, eructar y no ponerse colorada, no hablar susurrando, reírse a carcajadas en un restorán o esos lugares de “ambiente familiar clase media” muy frecuentes en mi querido suburbano, especialemente en Adrogué. Eso. Ahí vamos. Adrogué, hermosa localidad de pudientes y aspirantes a serlo, potencia al grasa. Adrogué me hace mas grasa. No puedo evitarlo. No me queda bien. O sea, si me sacás una foto en Adrogué, algo está mal. O yo estoy superpuesta o la escenografía es la equivocada. En ese lugar me di cuenta de mi adorable condición de grasa, que hasta el momento era sólo una cualidad de otros. Pero una grasa sensible, eh. No vayan a pensar que no miro los árboles centenarios y respiro feliz. Ojo, se puede ser un grasunga poético también. ¿Acaso cuántos artistas grasas hubo y hay? Mejor no detallemos. Eso se lo dejo a ustedes…
Se me hizo tarde, che. Me voy a comprar un sanguche de mortadela al almacén con las gafas de sol puestas, bien a lo Marta Minujín. Si hay mishiadura que no se note mamita!

Mentime que me gusta

2006-11-23T12:27:00.000-08:00

19 hs. Un bruto ejército de ejecutivos se dedica a ocupar las enceradas mesas de un after-office, al ritmo de múltiples ringtones sonando desde sus bolsillos como prótesis histéricas. Sonrisas apresuradas, apodos, jarra de cerveza helada y un apetito ahogado en las miradas, tan profundamente vacío que espanta. Enseguida, se organizan asados, partidos de tenis o de fulbo para los más viejita (porque ahora hay “ejecutivos viejita", señora), se habla de las tetas de alguna fulana y se planean findes en un spa con aguas termales y baños de bosta de orangután para “desenchufarse”. Ahí vamos. La ansiedad se apodera de la gran ciudad como una medusa déspota y pegajosa. Y aterriza (imperial) la gigantesca nave de la anestesia: Todo está programado en el infalible panel de control para una vida satisfecha, equilibrada y segura. Economía del tiempo, dosificación del ocio y la cruel ilusión de libertad, a los sólos y perversos efectos de no pensar en otra cosa. Evadir la pregunta, zambullirse en la estridencia feroz de la compra despavorida, bajarse los pantalones para la tremendísima inyección de pelotudez y deseos inmediatos. (Ojo hippie, para vos también).
Lo maravilloso, señores, es fantasear con la libertad ¡eso que escucho decir “soberanía”!. Claro, pero si vivimos en democracia viejo, podemos manifestarnos, solidarizarnos con el despelote de Medio Oriente, votar a quien mejor nos caiga (porque tenemos un poli-partidismo de puta madre), hacer lo que pinte y comprar lo que se nos ocurra (le recuerdo que eso en Cuba no sucede señora, así que fíjese qué onda su preocupación por la salud de Fidel ¡y deje de mirar TN de una vez quiere!). Qué lindo que es hablar de la mediocridad, eso sí que redime la conciencia ¿no?. Como si por sólo mencionar esa palabra nos convirtiera mágicamente en menos mediocres. Qué lindo es dejarse mentir y creer resistirnos a la Farsa de la industria-basofia que nos baja la luna a cambio de un poco de parálisis mental, comportamiento primate y obsecuencia clasemedia-fóbica-blumbergriana-celulítica-fanática-atroz.
Una piba de 12 años se dedica a pensar en el próximo celular modernísimo que le pedirá a sus padres. Ellos, falsamente alarmados por el precoz snobismo de la pequeña, piensan que lo mejor es estar comunicados. Perdón, pero ¿comunicar qué cosa?. Ah claro, que no está descuartizada en una zanja y que aún conserva los 5 dedos de la mano. No importa cómo, pero a salvo y en remis de confianza, desde ya. ¿Hay otra cosa para comunicar?: ¡Póngase a estudiar mijita que no la quiero ver vendiendo ropa en los coreanos!.
Le contaba. Los ejecutivos. Estos tipos de negocios vió, medio pelo, pichones de garca (o garca consagrado en el mejor de los casos). Mugre cipaya: cachetitos bronceados, atornilla-trabas, tomadores de merca en baños con Lysoform, fanáticos de autos con airbag y petes express, admiradores de la pasta de mamá, llorones mimados del blanco Ala, fervientes mundialistas, increpantes puteadores de atención al cliente, falsos entendidos de Floyd (que sólo escuchan para “transportarseeeee” o levantarse una hippie de Barrio Norte traumada por la descontrolada prosperidad de su familia). Buenos muchachos como para la nena, que no le van a hacer pasar “necesidad” ¡¿Qué necesidad?!. Bueno che, ojos que no ven corazón que no siente. ¿Qué quiere la nena encima de la lipo y el viajecito a Miami?. ¿De qué me habla? ¿incertidumbre, angustia, soledad? ¿Cómo? ¿la búsqueda existencial?. Pero déjese de pavadas quiere y coma el sushi de una vez, no me deje pagando al muchacho. Y no me llore que hay gente que está peor, eh?. Esa pobre gente que duerme en la calle y junta cartones, qué terrible. ¿Sabe cuántas quisieran tener una vida como la suya con ese hermoso televisor que le compró su marido?. ¿Qué su marido tiene qué? ¿Neurosis?. Pero vamos, eso es un invento de los drogadictos y toda esta gente reventada de ahora que se queja de llena.
Gracias a Dios no le falta nada doña, dése vuelta y duerma tranquila. Eso, duerma, duerma, duerma…

2006-11-22T11:08:00.000-08:00

Que la cultura gay vende, que no. Que los homosexuales se automarginan, que los excluimos los hetero. Que las "locas" te molestan en el bondi y las tortas son unas acosadoras psicópatas, que antes los tipos eran "señores putos" y ahora son un mamaracho... Pero basta che!!. Stresa.

Por eso mis querid@s: El sabado 25, a llenar la plaza de plumas, cuero, topless y bigotes pintados!. Y si no sos gay, bueno, anda a hacer bulto o mirá bultos o quedate a un costado observando espantado la degeneración y el desparramo ¡y despues no te quejes!. A los tapad@s: Ojo con las camaras de TV!. No sea cuestion que los compañeros de trabajo te esperen a la salida o la abuela te desherede...

Zampo se enamora en una clase de Historia de la filosofia medieval

2006-11-22T07:42:00.000-08:00

Fue tan lindo. Una brisa de aire le mecía los cabellos, se decía algo sobre la existencia de Dios, sobre demostraciones racionales. Ella sonreía, el placer la invadía y no podía mantener la seriedad que la clase suponía. Me vio sonreir y eramos cómplices.
Fue tan lindo. Antes que eso yo estaba raro, no podía seguir los razonamientos, no quería. Para mi Dios estaba en esa aula, en el ser de cada persona presente. Me producía gran placer mirar a cada compañero, saberlos personas. Al tiempo me invadía una simpatía que me hermanaba con ellos, me reconocía y era feliz. Con esa brisa que entraba por la gigantesca ventana enfrente mío, bebía verdades frescas y el pelo de esa chica ondeando en el aire y cubriendo su cara. Era gracioso.

2006-11-21T10:34:00.000-08:00

Foto: Giovanny Garrido

Tres, cuatro, cinco, seis. Los cuerpos corren sobre el polvo, buscando histéricos la pelota de cuero reventado. Alguien grita cerca del arco, un par de rodillas huesudas se entierran en el polvo, la pelota sale disparada en línea recta, el sudor de los rostros se enfría y ¡GOOOOOL!. El petiso de gorrita salta desenfrenado entre sus compañeros, una palmada fuerte en la espalda lo sacude y sonríe como un goleador consagrado.
Así se transpira el picadito que despide al Sol. Como en una procesión secreta y sincrónica, se juntan los cuerpos y la pelota como un santo sucio y descosido, que se convierte en pasaporte artesanal a la gloria. Ellos se reinventan, se mezclan y fluyen en la religiosidad del juego, en la primitiva magia del Vencedor y el Vencido. El barrio es el estadio silente, la tibia olla que los alimenta desde el anonimato y la desesperanza, como un útero sabio y bueno.
Las delgadas siluetas se mueven como fantasmas contra el horizonte. Una brisa tibia despeina a los jugadores que se disputan el triunfo con ingenua ferocidad. Corren las piernas, se tiran de las remeras, ríen, putean, se caen y vuelven a correr como en una danza tribal, libertaria.
Termina el juego. 2 a 1. Los doce pechos respiran agitados en ronda. El de gorrita dice que quiere ser como Tévez y tener una novia como Natalia cuando tenga plata. Todos se burlan no por crueldad sino por creer en lo mismo. Y acarician tácitamente sueños de flashes eléctricos, hoteles, estadios y gloria dorada. Devolver sonrisas a las madres, volver al barrio consagrados, inflamarse de orgullo bueno y nobleza. Y ante todo, el gran desafío de saberse ganar la medalla de la Identidad para siempre.
El Sol desaparece. Los seis se tiran en el pasto y miran el cielo hipnotizados. El de gorrita usa la pelota de almohada y masca chicle con la boca abierta. Cuenta que el domingo va a ir a la cancha con su hermano y van a llevar el mejor trapo. Se produce un silencio amistoso, se despiden con un golpe corto en el hombro y se pierden en el barrio. En el campito sólo queda rocío, oscuridad y como doce bichitos de luz.
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En Babia

2006-11-21T08:00:00.000-08:00

Les recomiendo entrar a www.babiarevista.com.ar, publicación de dos muy queridos amigos y vía de fanfarria ocasional de quien escribe, en un casi deportivo intento de hacer periodismo. En este número, se publicó un bonito texto de mi amigo y compañero Manuel Becerra sobre "El Escape". Pasen y chusmeen :)

2006-11-21T07:41:00.000-08:00

Coffee and TV (Blur)

Do you feel like a chain store?

Practically floored

One of many zeros

Kicked around bored

Your ears are full but your empty

Holding out your heart

To people who never really

Care how you are

So give me Coffee and TV

PeacefullyI've seen so muchI'm goin blind

And i'm braindead virtually

SociabilityIt's hard enough for me

Take me away form this big bad world

And agree to marry me

So we can start all over again

Do you go to the country

It isn't very far

There's people there who will hurt you

cos of who you are

Your ears are full of the language

There's wisdom there you're sure

'Til the words start slurring

And you can't find the door

So give me Coffee and TV

PeacefullyI've seen so much

I'm goin blindAnd i'm braindead virtually

SociabilityIt's hard enough for me

Take me away form this big bad world

And agree to marry me

So we can start all over again

So give me Coffee and TV

PeacefullyI've seen so much

I'm goin blindAnd i'm braindead virtually

SociabilityIt's hard enough for me

Take me away from this big bad world

And agree to marry me

So we can start all over again

Oh...we could start over again

Por decantación

2006-11-20T09:57:00.000-08:00

Alguna vez alguien me dijo que el "Nena, el trabajo dignifica". Qué cosas dice la gente. El trabajo (en una actividad tan indeseable como ser oficinista) denigra, corroe, destiñe y lastima el cerebro. Uno va desarticulándose en pequeñas piezas de idiotez que con esfuerzo (muuuuuucho esfuerzo) pueden construir un ser humano "elocuente". El tiempo se agota y para!. Quiero un siglo sabaticooooooooooo!!!!

Mientras espero, cargo de rimel mis pestañas y preparo mas café...

2006-11-20T04:34:00.000-08:00

Marfil

11 hs.
Despierta sobre su guitarra de marfil, tan inútil marfil inútil.
Dice algo de caernos dando tumbos sobre el Parque Lezama y devolver el envase al kiosco pero solo habían trenes, muchos trenes donde siempre recuerdo lo mismo y veo los mismos policías que duermen como osos llegando a Lanús y tengo miedo.
Crucé la avenida de viento y estaba sentado demasiado vivo sobre la muerte
Y habían hojas en remolinos, inconmensurables todas.

Gloria, gloria, gloria sobre el piso de mamá
(brillante piso de mamá fármaco)
que tal si el piano suena mal
que tal si te desnudas
que tal si mandamos a la mierda a Pablo por la ventanita del altillo
Y nos redimimos en algodones blancos. Por siempre algodones limpios y frescos.
Perfectísimos muchachos.

La manguera-serpiente trepa la reja mortífera
Y pedís por la nena de Claromecó que no tiene monedas para un público
Y llora parlantes con tucumanos inhumanos que venden caracoles horribles
Y vos con tu manguera y tu licor injusto exprimiéndote el cogote marfil
Mientras tu papá se hunde en una Venecia llena de peste
y yo con mi aguaviva cruel quemándome la espalda.
(que quema más que vos).

Como una virgen

2006-11-17T11:54:00.000-08:00

Si. Este es un Blog tematico. Aun no sabemos de qué.