Como palas

Manos que me traen al mundo y me lavan el cuerpo,

Me exploran

Me sostienen al caminar

Manos que remontan barriletes y se elevan junto a él

Manos que saludan tras un vidrio cualquiera

O se pierden tras abrir un picaporte eterno.

Las manos que me alejan

Las manos que no soy

Manos que amasan el pan hasta el trance

Manos que se cierran en la oscuridad

Y florecen siempre

Queriendo acariciarlo todo:

La piel de la ballena,

El mármol liso,

Tu pelo mojado.

Buscándolo todo como tarántulas ansiosas

Manos que siembran la fruta

Que masturban la vida

Que entierran al ser sin vida

Manos que juegan a ser aves

(Que se olvidan del ser)

Manos que empuñan la guitarra en la niebla

Que buscan caracoles en la arena

Que duermen cálidas en los bolsillos de paño.

Manos que acarician la boca

Y la callan de repente.

Las manos que encierran secretos revelados

por los locos o los sabios

Manos que se posan sobre el ser

Y arden de luz con el tacto.

Manos que se hacen un cuenco para el agua,

La tierra y el arroz

Las manos que curan y que dañan

Manos que masajean la locura del hombre

Que construyen el arte, como palas maestras.

Las manos que tiemblan en la incertidumbre

Que sudan en el amor

Y crían la esperanza

En aviones de papel.